J’ai rencontré Jean Raspail à un Conseil d’Administration du « Secours de France » où l’écrivain était l’invité principal. Il venait recevoir un prix pour son livre « le camp des Saints » qui faisait l’objet d’une nouvelle diffusion.

Petite anecdote : Un grand cocktail était prévu à l’issue du CA, ordonné et exécuté de belle manière par un traiteur professionnel où devait couler généreusement, champagne, vins de toutes couleurs, jus de fruits, prestation remarquable qu’agrémentaient de grandes variétés de « petits-fours ». lors de la dédicace de son livre, Jean Raspail me fit part de sa déconvenue: il manquait le whisky sa boisson de prédilection !

Récupérant à l’extérieur rapidement une bouteille d’un pur malt de qualité, il me remerçiait en s'exprimant haut et fort pour que tout le monde l'entende : « Quand rien ne va plus, il n’y a que la Légion qui peut nous sauver ! »…

Cet aticle de notre saga d’été est une distraction culturelle qui nous montre cet écrivain d’une autre manière que celle qui est faite habituellement. Nous reproduisons les écrits de Gabriel Privat, en hommage à cet écrivain visionnaire mort le 13 juin dernier, jour de la Saint-Antoine (de Padoue)…

Bonne lecture !

Avant de s’essayer au roman, Jean Raspail consacra la première partie de sa vie active à poursuivre les peuples en voie d’extinction, notamment en Amérique.

Raspail aux Antilles

De ces périples naquirent plusieurs recueils, notamment Secouons le cocotier, récit paradoxal de son séjour dans les îles des Caraïbes, Antilles françaises, îles néerlandaises et britanniques, îles indépendantes. Raspail s’y fit observateur et conteur d’une réalité souvent éteinte ou subsistant dans une forme dégénérée, comme chez les peuples blancs de ces îlots de la Guadeloupe, descendants des plus vieilles familles de France, vivant entre eux, reclus, pauvres parmi les pauvres depuis deux siècles. Cette évocation douloureuse prend aussi une coloration toute spéciale sous sa plume, celle de la fixité d’un temps arrêté au milieu de la course du monde. Tout en décrivant à plaisir l’irruption de la modernité aux Antilles, avec les premiers postes de télévision ou les retombées de « l’argent braguette » sur les modes de vie, il s’arrête sur ces survivances, ces témoignages de temps éteints, d’Antilles blanches révolues. C’est avec la même affection pleine d’amertume qu’il conclut son essai avec Haïti, seul pays des Caraïbes resté à peu près pur face à l’américanisation (rappelons que ce témoignage date du début des années 1960), pur face à l’occidentalisation, pur dans son africanité libérée depuis cent-soixante-dix ans alors. Mais comme cette pureté conduit l’île dans le mur, on ne peut s’empêcher de soupirer. Le temps mental des hommes de l’île s’est arrêté, pas le temps biologique, et la démographie galopante autant que la dégradation de l’habitat laissent songeur. En lisant le Raspail d’il y a cinquante ans, on se rend compte que Haïti n’a pas changé. Ici, la confrontation entre l’immobilité de l’esprit national haïtien et la marche du monde matériel haïtien rendent un résultat explosif.

Raspail et la Patagonie

Ce souci de rendre témoignage de peuples lointains a trouvé, bien sûr, sa pleine expression en Patagonie. Dans Qui se souvient des Hommes ? Nous suivons pas à pas la destinée du peuple des Alakalufs, qui eux-mêmes s’appelaient les Kaweskars, les Hommes, car ils n’en connurent longtemps pas d’autres qu’eux-mêmes, dans cet univers liquide et glacé du détroit de Magellan.  Les Kaweskars, Raspail en rencontra lui-même une famille dans un canot, alors qu’il naviguait sur un bateau de guerre chilien. Il est peut-être le dernier blanc à en avoir vu. Ce peuple, authentiquement disparu, non par extermination, mais par digestion au sein des autres peuples, n’a pas laissé de traces, que quelques photos, de rares vestiges archéologiques, une poussière. Digéré va bien pour qualifier la disparition de ce peuple, plus que l’assimilation, car il s’agit de tout un processus de dégradation et de déliquescence qui a frappé ces familles au fur et à mesure qu’elles rejoignirent les civilisés en Argentine et au Chili. Certains tombèrent en telle décadence physique et morale qu’ils en moururent de langueur au milieu des prévenances empressées de toutes les charités des missionnaires, généreux en médicaments, en nourriture, en bons lits et en cabanes chauffées mais qui n’avaient plus la saveur du pays. Les Alakalufs vivaient encore à l’âge de pierre lorsqu’ils furent brutalement projetés dans la modernité occidentale qui les maltraita d’abord avant de les protéger.

Tout cela, Raspail en rendit compte, dans ce roman historique patagon, mais en l’élargissant à l’histoire même de la création, Dieu étant acteur passif de l’aventure. Ainsi, l’arrivée de ces Indiens sur le continent américain correspondait-elle au matin du monde, tandis que la mort du dernier Alakaluf sonnait le temps de l’apocalypse et l’entrée dans la gloire du dernier des Hommes.

Le fixisme historique et la nécessaire frontière entre les peuples

L’histoire des Kaweskars est éloquente ; ils sont en équilibre avec leur univers et paisibles tant que le monde les ignore et que leur société demeure statique. Mais que vienne le progrès et tout s’effondre. Raspail ne fait que constater. Mais ce constat amer de la confrontation malheureuse entre des civilisations par trop dissemblables il le transposa dans des œuvres, elles, de pure fiction ; Les Royaumes de Borée et Le Camp des saints. Dans le premier cas il s’agit de l’homme du petit peuple à la peau couleur d’écorce, vivant toujours comme au paléolithique, fuyant tout contact avec les hommes blancs, dont il connaît fort bien pourtant les agissements et dont il protège certains êtres choisis, les maîtres du bâton loup, des Pikkendorff. La raison de la protection se comprend bien d’ailleurs ; Pikkendorff respecte le petit homme et ne cherche pas à forcer ses retraites ou son territoire. Lorsqu’un des membres de la famille le tenta, il en mourut, mais d’épuisement, car cet univers n’était pas fait pour lui, et le petit homme lui donna sépulture. C’est la confrontation avec la modernité, le déboisement dans la principauté de Ragusa, puis la débandade des peuples baltiques devant les armées soviétiques en 1945 qui provoquèrent la disparition par annihilation silencieuse du petit peuple. Le dernier membre, à la recherche de ses origines, devait mourir incompris, laissant une descendance métisse ignorante des traditions que lui-même avait oubliées. Cette disparition des peuples fragiles confrontés à la modernité occidentale est un point effleuré également dans Septentrion et Le Son des tambours sur la neige.

Mais ce que Raspail a vu et lu sur les peuples animistes primitifs de l’Asie et de l’Amérique, il le craint également pour l’Europe. Ainsi le montre-t-il dans Le Camp des saints, où l’Europe disparaît littéralement, s’écroule sur elle-même au contact de la masse des migrants pauvres, malheureux et dont la simple présence si contraire au mode de vie européen, entraîne la disparition de la civilisation de ces derniers.

Les dernières cartouches des hussards de Bercheny sur les plages ou dans le réduit du mas provençal du narrateur sont aussi dérisoires, devant l’invasion, que les flèches de bois taillé des petits hommes, les javelots des Oumiates ou les harpons des Kaweskars. Le thème de la disparition de l’Occident confronté à sa propre décadence et à l’invasion extérieure est aussi évoqué dans Sept cavaliers qui n’est autre qu’un conte de la fin du monde européen. Les compagnons d’infortune, par leurs patronymes, leurs attitudes, leurs familles, leurs grades et leurs rangs militaires sont un condensé de l’Europe aristocratique. Leur monde s’écroule de l’intérieur, touché par un venin de mort, mais aussi de l’extérieur avec les invasions tchétchènes. Comme chez les Alakaloufs, ce qui a disparu ne laisse plus aucune trace derrière lui, sinon la sauvagerie inhumaine ; c’est la digestion d’une civilisation.

Un monde idéal ?

En parallèle, le monde européen idéal évoqué par Raspail est un univers de hiérarchies sociales strictes, d’honneurs chevaleresques, de discipline militaire, d’uniformes rutilants, de princes servis et obéis sans discuter, de vaillance conquérante, de traditions gaillardes, de cultes ancestraux païens perpétués par le truchement d’un catholicisme impeccable dans ses ornements liturgiques et son grégorien. C’est le monde de la principauté de Septentrion avant que ne commence la révolution, c’est l’univers idéal de l’enfance de Frédéric et Salvator dans Les Yeux d’Irène, c’est le panache du combat de Benoît dans L’Anneau du Pêcheur, c’est la dynastie des Pikkendorff dans Hurrah Zara ! 

Mais à y regarder de plus près ce monde est figé ; figé dans des séparations civilisationnelles strictes qu’il est bon de maintenir pour la survie des peuples auxquels la rencontre serait insupportable ; figé aussi dans des époques. Si les Kaweskars sont bien dans leur paléolithique, les Européens des romans de Raspail ne semblent jamais aussi bien que dans une belle époque fin XIXe siècle, ultime avatar d’un grand et bel occident avant le chambardement suicidaire de la première guerre mondiale. Regardez le détail des uniformes des cavaliers, celui de la décoration des trains, des salles d’apparat, de la vaisselle, des voitures, tout cela est à mi-chemin entre les derniers feux du XIXe siècle et l’extrême limite du début des années 1950. Là, nous sommes dans un idéal, figé, et pour lequel la modernité est une catastrophe engendrant la disparition sous forme de mort lente.

Sous la forme du roman et pour les peuples indiens d’Amérique ou de Sibérie, Raspail a un peu tenu le même rôle que Georges Dumézil dans le domaine de l’essai historique pour les peuples indo-européens, celui d’un passeur de mémoires, de chroniqueur ultime de races éteintes ou de civilisations amnésiques.

Mais ces récits doivent être pris pour ce qu’ils sont, des contes, des méditations littéraires et non des manifestes ou des pamphlets comme le font parfois hardiment certains lecteurs de Raspail. Prendre ces histoires pour des manifestes et non des témoignages littéraires nous amènerait à rêver d’un monde mensonger, qui n’a jamais existé, celui de divisions fixes entre des peuples bloqués dans leur évolution. Au temps de la cité grecque, où chaque peuple avait son propre culte et par cette barrière sacrée était radicalement différent de son voisin, les passerelles et les unions existaient déjà, la confrontation ou l’alliance se fit souvent et l’évolution ne cessa jamais. Il n’en est pas différent aujourd’hui.

Jean Raspail, romancier de génie, s’il se désole de ces disparitions, les sait inéluctables et n’en est que le témoin navré. Avec lui pleurons sur les peuples éteints comme on pleurerait sur les premiers morts d’une innombrable fratrie. Mais sachons-le, c’est un phénomène inévitable de la vie du monde.